Не стало поэта, моего старого приятеля. Я дважды привозил его в наш город, где мы делали его творческие вечера. Может быть кто-то его вспомнит...
Он был все время рядом. С первого класса. В одной школе, институте, заводе, политклубе, движении за Бахмут, Центре “Бахмат” и пр. Был из одного теста с нами. Ан нет — умудрился стать реальным мастером слова. Писал не банально и не ординарно — поэтому всегда был внутри тебя, как настоящая поэзия — интимен.
Что в достатке? Половозрелый,
И во всех отношеньях зрел.
Вспоминая, кивнёте смело:
«Вот не ждали, а он – сумел!»...
Хорошо, что на его похоронах было мало пафосных слов и банальных фраз.
Потому что уход мастера просто завершает его земную эпоху и начинает новую — вечную, о чем мы, его друзья и близкие еще мало догадываемся. О, какие овации были, когда опускали в могилу, какие крики «Браво, Мастер!». Бахмут навряд ли помнит что-либо подобное...
Пришел опустошенный домой, полистал его книги. И вот оно, как у великих — «прямое попадание». Вчитайтесь, поймите уровень:
Я умру, а ты ещё поживёшь,
Будешь пить для долголетья женьшень.
Если б я себя не ставил ни в грош,
Мы могли бы умереть в один день.
Отрыдает панихиды бедлам…
Было всякое у нас на веку,
Только смерть не разделить пополам,
Не бывает она, смерть по куску.
У меня пойдёт своя круговерть –
Всюду черти, кочергами звеня…
Мне бы в щелочку суметь подсмотреть,
Как живёшь ты там – уже без меня.
И узнать бы, что в порядке вполне,
И увидеть, хоть скорбеть недосуг,
Если где-то речь зайдёт обо мне,
Как роняешь ты с ресницы слезу.
Доведётся мне стоически внять:
Мол, не ставил он себя ни во грош.
То-то станешь на ходу сочинять,
Чем хорош я был, а чем не хорош.
А на мне-то ставить некуда проб,
Не подступишься, уже не с руки.
И никто ведь, чтоб прервать этот трёп,
Ни одной моей не вспомнит строки.
Поделом мне за досужий каприз,
Но утешусь, сам себе богомаз,
Той слезинкою, скатившейся из
Даже в сумерках не меркнущих глаз.
Для меня они сияли весной,
Увлекали в зрелый жар сентября…
Если было это, было со мной,
Значит, жил я в этом мире не зря.
Родился, прожил 65 лет и умер в Бахмуте. Работая предпринимателем (здесь он тоже многим магазинам и учреждениям лифты делал) посещал бесконечные литературные фестивали и вечера. Автор семи сборников стихов, четырех сборников рассказов, романов «Был городок», «Венцы побед» и «Девяносто первый», повести «Двенадцать дней свободы». Печатался в периодических изданиях Антверпена, Артёмовска, Воронежа, Вупперталя, Донецка, Дюссельдорфа, Екатеринбурга, Житомира, Иркутска, Канева, Киева, Луганска, Москвы, Новокузнецка, Одессы, С.-Петербурга, Симферополя, Харькова, в журналах «Крещатик», «Радуга», «Урал», в «Литературной газете».
Лауреат премий им. В.Даля, В.Шутова, Т.Снежиной, М.Матусовского. Победитель III международного конкурса юмористической прозы и поэзии «Жизнь прекрасна», организованного Чеховским обществом (Аахен – Дюссельдорф) (2012 г.). Лауреат премии журнала «Радуга» за цикл рассказов (2014 г.). Дипломант премии им. М. Кириенко-Волошина Национального Союза Писателей Украины (2018 г.).
Вот такой человек был среди нас. А теперь его нет. Витька, ну что ж ты, ты ж обещал приехать в Констаху на вечер...
В.Березин, приятель и почитатель В.Шендрика.
